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| Titel: | Kritik des Herzens | |
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Mich wurmt es, wenn ich nur dran denke. Es saß zu München in der Schenke Ein Protz mit dunkelroter Nase Beim elften oder zwölften Glase. Da schlich sich kümmerlich heran Ein armer alter Bettelmann, Zog vor dem Protzen seinen Hut Und fleht: ”Gnä' Herr, ach sein S' so gut!“ Der Protz jedoch, fuchsteufelswild, Statt was zu geben, flucht und schilt: ”Gehst 'raus, du alter Lump, du schlechter!“ Nix möcht' er als grad saufen, möcht' er!
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